И валятся чашки (на счастье) из рук,
а счастья особо не видно вокруг.
Для горя ещё непростительно рано.
Однако другие затянуты раны.
Ну, баба, как баба, без мха и весла,
но вот ведь, судьбина тебя занесла
не в баню, не в сауну, даже не в ванну,
а в руки заправского Дона Жуана.
Романов несчесть - можно высадить лес.
Презрев человека, ища у небес
поддержки, опоры (куда же деваться)
ты подразменяла два раза по двадцать.
Все рыцари в латах, с щитом и мечом
отжили давно, а теперь ни о чём
пошли мужики, и влачат полусонно,
никчёмные дни. Ну, а ты пред иконой...
Просила любви, и далось по сему.
И свет перерезал унылую тьму
не сбоку чуть-чуть, прямо посередине.
Сбывалась мечта о заветном мужчине.
Но верность ему день за днём не храня,
ты всё ж оттолкнула мужчину. Меня
весьма вдохновила история эта.
А много ли надо историй поэту?
Рассказ много раз - с самых первых времён -
давно пересказан с вагоном имён,
лиц, мест, вариаций, нюансов сюжета.
... История эта... Историй поэту...
И я заигрался в рассказ, как дитя...
Мне кажется, миф, надо мной шелестя,
витает сейчас, как парящая птица,
ни вдаль улететь, ни на землю спуститься...
Не может. Всё замерло. И тишина,
как в зале театра, нарочно дана,
чтоб нам разобраться получше в том мифе.
Но этот же труд жил у Данте в сизифе.
Здесь сил нам придётся вложить за троих,
а толку здесь нет. Мой запал поутих.
К тому ж, я всегда относился к раздорам
весьма негативно. Тем дамам, которым...
Неймётся прожить без подкатов к другим
мужчинам, нельзя доверять. Обратим
свой взор на проблему, что скрыта от ока
в сердцах этих женщин. Им так одиноко.
Они не нашли для себя мужика,
кому бы доверить себя. А пока
стараются, ищут. От манипуляций
их хочется плакать, а лучше смеяться...
С такой - никогда ничего не поймёшь.
Её заверения - попросту ложь.
С таким мужиком тоже, в принципе, ясно..
Отбросив его обещания - басни,
Всё так же увидим, что он не нашёл
свою половинку. И баб частокол
утыкал судьбу его, словно дорогу,
ведущую вкривь от рождения к Богу.
И ты понемногу стареть начала.
Он тоже немного... Спасали дела
и ветер в груди уж не так и упрямо
гнул дерево жизни, пытал панораму.
Но многих ли спас этот будничный шум?
"Нет. Не было. Пусто",- приходит на ум.
Пыхтеть без любви нет резона, поверьте.
Не жизнь это - танец, злой танец до смерти.
Слова без любви - сотрясение, звук.
Звучащих-мычащих так много вокруг.
Но мало таких, кто способен по чести
любить до конца, без уловок и лести...
Любить человека, и свет в нём, и тьму
его принимать в нём. И только ему
быть верным навеки, быть твёрдой опорой,
фундаментом, стержнем, дорогой, которой...
Пойдёт человек, чтобы слышать:" Люблю".
И быть очень трезвым, но как во хмелю
забыть о невзгодах. Затянутся раны.
Полюбят и бл..ди, и Доны Жуаны...