Ты хоть весь мир вновь обойди вокруг не встретишь,
Другого, если - это - было - чудом...
Там, где бредут, как караван, простые люди,
Всегда снуют, и появляются - поэты!
Дразня, владеют мыслеобразом искусно,
Без лишних подозрений - слышат Музу...
Писать стихи, как обладать приятным вкусом,
Всех выше возносясь к волшебным чувствам!
Душа хранит уже, как клад, свои приметы:
Любить, и всё, - и нет иных условий...
Я мог бы молча говорить, но это слово,
Давным-давно явилось древним инструментом!
Задёргано, затаскано, забито,
Эх, что теперь, - но вот такое оно счастье...
А БОГ опять Поэта с Музой повенчает,
И скажет: "Прежде всех - Меня Любите!"
Я понимаю, вторил некто с умным видом,
Тому, кто тексты подтвердил своим примером:
Ты позади шагал, - вдруг выпрыгнув, стал первым,
За Музой, подле Солнца над Олимпом!