Ты куда-то спешишь в темноте переулков
В тяжёлом от ливня, тёмном плаще
И видишь среди промокших окурков
Мужчину, погрязшего в нищете.
И ты подмечаешь: он до смерти пьяный,
Рвота осталась в седой бороде,
На скулах застыли синяки от ударов,
Зияет дыра в куртке на животе...
И жалость влезает под рёбра в самую душу.
Он просит на опохмел хотя б горстку монет.
Но запах всей грязи его жутко душит,
И ты прикрываешь лицо, залезая в пакет,
Чтоб отыскать среди бумажек рабочих
Свой кошелёк, вынимаешь пару купюр
И тянешь ему... Ненароком коснуться не хочешь,
Отпускаешь чуть раньше, и деньги летят на бордюр,
Угождая прямо на край серой лужи.
Ты стыдливо отводишь свой взгляд...
И уходишь будто совсем равнодушно,
Не смея остановиться и посмотреть назад.
Не хочешь видеть, как он сует туда руку,
Как грозно ладонь сжимает в кулак...
Ты слышишь вслед себе хриплое: "С*ка!",
Глотаешь — пусть думает так.
А ветер хватает с деревьев яростно листья,
Проносит со свистом их над твоей головой.
И ты понимаешь с присущим всем нам эгоизмом,
Что в отличие от него можешь вернуться домой...