Ну что ж, прочти ещё две сотни книг
и выучи пятнадцать языков,
гордись, что все премудрости постиг,
но ты в ловушке у обычных слов -
у тех, что почему-то пали камнем,
хоть поднимались из живых цветов,
у тех, что прозвучали вдруг как крик,
хоть были сотканы из облаков.
Как всё-таки бессилен наш язык,
когда он держит нас в таком капкане!
И отступает речь, и вся надежда
на эти веки, сомкнутые нежно,
на то, чтобы расслышать сердца стук,
на молчаливые объятья рук.