Я родился с винтовкой в руках.
Кто- то с ложкой, а кто- то в рубашке.
И отправился в военкомат,
Защищать надо сильную Рашку.
Мать не тешила лаской меня,
Было некогда детству случиться.
А стрелять от огня до огня-
Для того я и должен родиться.
Я стихов не писал, не успел,
Не спросил, сколько жить, у кукушки,
Но стрелять хорошо я умел,
А винтовка была мне игрушкой.
И из боя я целым пришел.
А Шаман громко пел, что он русский.
Ночью снова настроил прицел,
Хоть и взгляд у меня тунгусский.
Кто в рубашке, тот песни поет,
А кто с ложкой, тот пробует кашку,
Только мой автомат, он не врет,
Он стреляет за бедную Рашку.
И когда перед боем, в тиши
Я спрошу у залетной кукушки:
Сколько лет мне стрелять впереди?
То услышу, как грохают пушки.