Случаются минуты бытия,
Когда оно покажется бесцельным,
Как старая садовая скамья,
Почившая под саваном метельным.
Зачем она? Кому она нужна?
Давно цветами отгорело лето,
Нет больше звуков – только тишина
И, кроме снега, нет другого цвета.
И все окрест, куда ни посмотри,
Подернуто мертвящей пеленою.
Вот оттого так холодно внутри,
И память шепчет самое больное:
Что стала тонкой родственная нить
И не влекут семейные объятья.
Февраль, февраль! Его не отменить,
Не слышит он ни просьбы, ни проклятья.
В глухих сугробах встал он на постой,
И жизнь твоя в плену его – игрушка.
Он прошлогодней серою листвой
Стучит в ветвях, как сторож колотушкой.
Он все желанья вынул из души
И, точно корки высохшего хлеба,
Пернатым побирушкам накрошил, -
Пускай клюют их и уносят в небо.
И это – жизнь? Зачем она нужна,
Бесцветная, холодная, немая.
Забыть ее! Когда бы не весна
И половодье без конца и края.
2024 г.