Она так часто его рисовала,
Как будто у мира его отбирала,
По капле, по памяти взгляд и улыбку,
Упорно не видя в чувствах ошибку.
Она краски брала из снов и из сердца,
Из них собирала тепло, чтоб согреться,
Если не было кисти - писала руками
На окнах замерзших под зимними льдами.
Она собирала слезы и кровь
И на полотнах рождалась любовь.
Он там обнимал ее и ей улыбался,
Он с ней засыпал и с ней просыпался...
Она так часто его рисовала...
Но жизнь каждый раз его отбирала
И писала, собрав потемнее тона
Поверх всех картин - Ты ему не нужна
рисунок мой