Убит наш сад. Ты умерла.
А я бродягой стал скитаться
В свете Луны. И не бояться
Молить ,чтоб смерть скорее пришла
И на мгновение, что вечно,
Прильнуть ко взгляду твоему...
Холодный дождь. Всё - сон. Конечно!..
Зачем любви искать тюрьму?..
Она ведь - Дух, - в биении сердца,
В дыхании и блеске глаз.
Кровь вытекает...Не согреться!..
Мысль.Выдох.Свет.Исход.Экстаз.