Вечер долгий, пара строчек
заплутала на пути,
и стихов забредших очи
предвкушения полны.
По стеклу морозом дивным
оживали кружева,
обкатала крышам спины
переспелая луна.
За стрехою ветер прятал
упованье - сироту,
с тихим шёпотом: «Не плачь мол,
утром заново приду»
Лист тетрадный от волненья
каждой клеточкой дрожал,
и спешило только время,
будто кто – то его гнал.