Ничто мне душу не тревожит.
Закралась в мысли пустота.
Кто мне наполнить их поможет?
Едва дописана строфа…
А дальше — сон, глухой, бесцветный.
Безропотно тоскливый сон,
Как будто лес зимой, раздетый,
Или телеги колесо.
Оно готово развалиться,
Намотаны ведь тыщи вёрст.
Но всё ж обязано крутиться
В одном строю уставших сёстр.
Где мой источник вдохновенья,
Где тот родник, чьих свежих вод
Испив в ночи мне с пробужденьем
Придёт словесный карагод.
Мне музу ждать резона нету —
Не для меня богемный мир.
Так лучше стать певцу-поэту
Носительницей звучных лир.