Не интересно мне, кто из поэтов всех богаче,
И не слежу я за богатством всех!
Я прикасаюсь к множеству утех,
Они забыты мною среди плача.
И то сказать, что съел я за обед?
Кусочек булки? Мяса? Просто хлеба?
От этого не стало тусклым небо,
Не появился в небе молний след.
Ничто не изменилось, если сыт я.
Не изменилось, если голод ест меня!
Бушуют так же на земле моря
И люди не живут без чаепитья.
А как же лучше, всё-таки, мне жить?
И в чём судьбе прекраснее живётся?
Когда мне кто-то утром улыбнётся,
Меня попросит Родине служить!
Не просто так вот, окриком заставить
Стрелять в того и в этих или тех!
И нужен ли мне в битве той успех,
Своей чтоб смертью генералов славить?
Февраль