Ленке было бы сорок семь,
А не стало ее в семнадцать.
Нам, конечно, казалось всем:
Сорок семь – это дряхлая старость.
Ярким солнцем светило счастье,
Вера в чудо, любовь, успех.
Было все впереди, казалось,
Вроде было. И больше нет.
Ленки нет, а мы все остались,
Чтобы жить за нее и тех,
Кто уже не увидит старость.
Впрочем, может, ее и нет.