***
О.В.
…И бой часов, и синий сыр на стол,
И на песке – следы и пена моря.
Мы поумнели в летописях зол
И распростёрли крылья на просторе,
Но некуда лететь. Окружены
Нечистыми, как мухами варенье
У нерадивых горничных. Сильны
Ветра, и сине море бурно-пенно,
И падают под ливнем тополя,
Печали свои осени доверив,
И жадно пьёт уставшая земля
Слезу младенца. И, не зная меры,
Не признавая судей и судеб,
Стреляет снайпер по летящим птицам,
Срывающимся в жёлтый спелый хлеб,
Чтоб навсегда, чтоб до смерти разбиться.
Им не дожить до дня, не обрести
И нам в тоске дождей взаимности.
фев.2024