(новая пейзажная лирика)
Холодный ветер вновь заполз змеёю
В оконной рамы каверзную щель.
Укусит март разбитой колеёю.
И даст противоядье лишь апрель.
Пока озноб заламывает руки,
Гремят скелеты в платяном шкафу
И издают загадочные звуки,
Схватившись насмерть в мысленном кунфу.
Как всё же мы зависим от погоды:
Давленье скачет теннисным мячом,
Острей переживаются невзгоды…
А алкоголь тут, вроде, ни при чём.
Не так страшны предательства, потери,
Как бесконечно серый небосклон,
Такой короткий день, как цепь на двери.
И грязный, липкий снег, как поролон.
Нет певчих птиц. Лишь галки и вороны –
Летающие крысы городов.
И мутный Стикс несёт ладью Харона:
Москва-река хоронит груз годов.
Вздохнётся ль легче с первыми лучами?
Как говорится, «будем посмотреть».
Все мусульмане стали москвичами.
Уже их половина, а не треть.
Добавят ли нам оптимизма сводки
С полей, изрытых сталью, и лугов?
Иль будем клясть с анестезией водки
Как внешних, так и внутренних врагов?
«Весна грядёт…» Грядёт неотвратимо,
Давая усомнившимся пример
Того, что всё на свете обратимо,
И исчезают образы химер.
Лишь только цифры прокурорским взглядом
Нам отмеряют этих вёсен срок –
Кому с любимой сесть в беседке рядом,
Кому спустить в последний раз курок.
Наш дух, как не смирившийся мятежник,
Рвёт шубы и дублёнки на груди.
И лезет к солнцу, всё презрев, подснежник.
А значит – зимний морок позади.
22.02.2024