Своим занудством в крохотный росток,
Остаток чувства, забиваешь сваи.
Я думаю порой: Ну как ты мог…
И как в тебе настырности хватает.
Не сохранить. А взять, и растоптать.
При этом правоту свою, как флаг,
Нести с апломбом. Успевав кивать
На тех, кто по твоим же меркам, враг.
Но никому, кто лезет напролом,
Сметая при движенье все живое,
И не знакомым с собственным стыдом,
Не ведомы ни чувства, ни святое.
Одни обрывки, низменных, внутри.
Считаешь достояньем эти крохи.
Ты хоть на миг очнись и посмотри,
Какая узость в собственном подвохе.
Ведь ты себе, друзьям своим, родным
Недодавал любовь и радость в душу.
И жизнь твоя уходит, словно дым,
Расти в себе ничуть не удосужась.
* * *