Ты как музыка, и ноты разбросаны по твоему красивому телу.
Цепляешь тонкими звуками, будто скрипка, как по весне будоражит капель,
Иногда звучишь так глубоко, будто поёт виолончель.
А я будто нотный стан твой изучаю робко, несмело.
Часто слышал звон голоса твоего, что разливался смехом,
И слышал даже падение духа и,что ты надломлена, пусть.
И грусть. Но ты прекрасна в своей музыке эхом, я выучил его наизусть,
И в нем совсем не слышно жизни огрехи.
Ты как мелодия, или нежный этюд первоцветов,
Переливаясь звуком воды, что с гор стремительно летит вниз,
Ты каприз, и разочарование одновременно с восхищением. Ты эскиз,
Ты на листке набросок поэта пленяющих сонетов.
Да, твоя музыка иногда не досягаема, а у меня нет абсолютного слуха,
Но чувствую голоса вибрации я всем нутром.
И понимаю, что ты не о том, что твою волю не свяжешь кольцом,
«Ты - есть свобода» - звучит грандиозно, жаль… сухо.
Я других тогда слушал в пол уха, и пытался забыть твой тембр, и чистоту обертОна…
Но закрывая глаза, как видение ты являлась вновь,
А я пытался избавится от оков. Это плен, не любовь.
Я пытался забыть… Но твои ноты я узнаю из миллиона.