Не играю минорных ноктюрнов Шопена,
Не реву от страданий "зари и сверчка".
Время смыло давно их влюблённость, как пену,
На краю мирового, с "жюльеном", горшка.
Голос клавиш плывёт от пределов до бездны,
Не давая душе в долгосрочном застрять.
Слышу их баритон: "Чудо ждать бесполезно!
Лучше пик волшебства, обжигая, создать."
Как совет их хорош! Распалить или выжечь?
Алой страстью завлечь или с пеплом смешать?
Звуки падают с "си" двухоктавной всё ниже,
Разбивая хрусталь на клеймо и на гать.
Перейду воды вброд и взлечу белой птицей,
Не клюющей с ладоней пургу или крик.
А поэзия - красным - на ноты ложится,
Чтоб любовью стереть нимб из прошлого - миг.