Внутри все больно и рвано,
А внешне и не заметно...
Такой и была моя мама :
Добра и со всеми приветна...
Сердце разорвано в клочья,
Слезы душили ночами..
Сколько было вопросов?
Молчали, не задавали...
То, что лишились дома,
Родины своей малой...
Не Бог весть, какие хоромы,
Да стены родные, знамо...
Нет, нет, да шептала губами:
Книги, так книги жалко...
Их собирали годами...
Книги б сюда и прялку...
Нет мамы давно на свете...
Как нет и Родины малой...
Но живы мы — мамы дети,
И все повторяем устало :
Где же твои, мама, корни?
Были мы — нет деревни...
В душе так рвано и больно...
Молчим. Разве, кто поверит?