Старик, обтянутый прозрачной кожей,
Мне говорил, каким же был он молодым!
Каким красивым и прекрасным.
Как он с бабулею ночи на море проводил.
И волосы его, чернее ночи,
И тело, как у богатыря,
Превратилось в дряблое тело: кожа и кости,
А шевелюра давно уже седа.
Его рассказы, словно книги:
В них то триллер, то роман.
Видно, что в душе он всё мальчишка,
Лишь только телом подустал.
Голос, с старой хрипотцой,
Всё веет молодостью сильной,
Но ослабел лишь его стан,
А так бы он всё бегал-бегал.
Что он был молод,
Кто-то же не верит.
И думает, что стар он был всегда.
Но нет. Внутри есть молодость всегда.
Лишь окаменелостью не стать,
Года младые не забыть.
Когда забудешь-старость победит,
И сможет все соки позабрать.
Мой дед-он молод бесконечно.
А кто-то в молодости стар.
Жить надо так, чтоб молодостью пах ты вечно,
Чтоб в нафталине не погас.