В лесу июньском в полдень,
присев на ствол берёзы,
поваленной недавно смерчем,
я слушаю,
как шепчут губами листьев свои думы
берёзы, осины и рябины,
как ропотом чуть слышным иглистых губ
им отвечают ели тёмные и сосны, что светлее.
Лес думает…
Пища и жалуясь на недостаток пищи,
промчались роем комары;
протопал между кочек ёж серьёзный;
потом беззвучно проползла гадюка,
сбивая с алых ягод земляники
светистую росу;
вверху со свистом попрыгала по веточкам рябины
синица, прочь упорхнула;
и снова только шёпот, только ропот
листвы да игл висит над тишиной.
Лес думает
о чём-то очень важном, очень добром,
и лёгкий шёлк младенческой щекотки
гуляет по спине моей,
а в голове и сердце сияет благодать,
как вешнее ласкающее солнце.
Лес думает о всём, о всех и вся…
Когда умру,
я точно стану лесом.
............13 – 14.02.2018