302 день 100 лет любимой.
2023.10.29 Воскресенье
"Менестрель" на рейде Геджека.
В Турции сегодня большой праздник: 100 лет республики. Надо будет сходить в центр, попраздновать с ними. Все-таки Турцию и турков я полюбил за эти десять лет.
Когда выгуливал Умку, в 12.00 все пароходы враз загудели, кто-то даже дымы пустил сигнальные. Народ высыпал из ресторанов на берег. Ну, с праздником.
На народные гуляния так и не сходил. Увы. Возился по яхте, монтировал рамку под стиральную машинку, прибирался параллельно. А как пообедал - срубило разом и вдруг, проспал до заката в тревоге.
Вечером доделал то, на что крепежа хватило. Осталось еще четыре болта М10;70 купить и собственно сам агрегат встанет на место. И начнется самое стремное: подключение к воде и электричеству. В частности, с водой не все понятно, слишком махонький тонюсенький шланг непривычной конструкции.
Кончилась питьевая вода. Вышел на праздничный берег, Умку выгулять и в магазин. Все те же пестрые огни ресторанов, те же праздничные отдыхающие. Ну, разве что красивых молодых турчанок понаехало, приятно посмотреть на нынешнюю обтягивающе-оголяющую моду.
На голодный желудок вдруг понабрал мяса. Долго стоял возле витрины с алкоголем, но так и не выбрал ничего.
Сидел в ресторане "Джан", дул на халявку чай: тут капитана Дэна завсегда угощают. Ийи байрамлар, аркадаши, чок тешекюр эдерем. То бишь: с праздником, друзья, спасибо большое.
Телефон забыт на яхте и слава Богу. Просто посидел, полюбовался на прохожих, послушал шелест прибоя, перемешанного с тихим говором, женским смехом и ненавязчивой музыкой. В руке горячее сердечко маленького турецкого стаканчика с чаем, бардака.
Насладился теплым вечером. Покопался в себе, подумал о разном. Ох, зря я новости вообще смотрю.
Вот, лирическое отступление.
Тут разговаривал с одним мужиком лет сорока. Из наших. Говорит:
- На войну пойду, достало все.
- На какую?
- А какая разница, в кого стрелять?.. Я все равно их не знаю. И, возможно, даже не увижу того, в кого попал. Время артилерии и ракет.
- А за кого, против кого?
- Воевать за правое дело? Так правды нет, вообще. А люди достали, столько тварей, уродов... Хочется уже просто убивать. Тех, кого хочется конкретно - нельзя. Посадят, в маньяки запишут. А тех, там - можно, и чем больше - тем лучше. Героем назовут, денег дадут. Или орден.
Я в шоке.
- А, может, лучше в море? Бросить так все, уйти в морские цыгане... Когда отпустит - совесть не замучает... А?
Да, разговорчик вышел, аж мороз по мозгу.
Я, вот, в морские цыгане ушел. По похожим мотивам. И не жалею. Почти. Сел на берегу моря, а со временем волны пронесли мимо трупы моих врагов.
Но и за дзен надо платить. Расплачиваюсь за спокойствие одиночеством.
На ужин пожарил-таки неэкономичные бараньи ребра. С дифицитной гречкой. И даже оскоромился стопкой спирта.
Сижу, думаю. Сегодня за день было много звонков и смс.
Первая жена, Таня, уговаривает не ходить в Америки, вернуться в Россию, купить домик в Крыму или в Сочи, жить у моря. Приезжать будут, внуков привозить...
Отец переживает, тоже аккуратно интересуется, не нагулялся ли.
Жена Наташа туда же.
И даже кум, Серега Фомин, нарисовался. Седой уже, блин.
У них там снег, заботы, обычная жизнь.
А я сижу на своей белой яхте в старых шортах, овеваемый соленым ветерком. Ни цели, ни плана, ни желаний. Просто направление ветра: дальше.
Сорвавшийся с ветки лист обратно не приклеить. Пока летит - живет. Упадет - сгорит в осеннем дыму.
Я - лист.
Отбой под утро.
Я - листок. Белый парус гоняют ветра
В закутках нас сгребая на миг.
Затесаться на зиму настала пора,
В тонких мачт облетевший тальник.
Облетают деньки сентября. Я -листок.
Гонит по морю норд-попутняк.
Нет ни цели, ни смысла у этих дорог,
Путь уютный, не друг и не враг.
Нас, цыган и бродяг, ничего не ведет,
Но, врастая в движенье собой,
Мы не знаем, когда свой окончим полёт,
Продолжения ждем, не покой.
За страницей страницу ведем Бортжурнал,
Приключений скупые слова.
Вряд ли кто сам читал после этот роман,
Тут писать успеваешь едва!
Нет морали в конце, тут в чести недосказ
Тут вопрос поважней, чем ответ.
В самой лучшей главе обрывает не раз
Нас случайность. Ты был - тебя нет.
Снова год на закат, позабыли друзья
И любимая. Вновь одинок.
Но Дорогу никак прекратить мне нельзя,
Опаду - как умру. Я - листок.
http://stihi.ru/2015/09/25/4539