Я писала, как водится, плохо
И великих надежд не питала.
Не событие, не эпоха,
А старуха в ботиночках драных.
Пригорюнилась, щёку подпёрши,
Кулачком, да смахнувши слезу,
Что морского дыхания горше,
На чужие успехи гляжу.
Как одно, посбывались пророчества,
И досада берёт за народ,
Но придётся кому-то же по сердцу
Неумелое пенье моё.