Одни умеют славно жить -
У них всё гладенько и ровно,
Другие - пламенно дружить,
Иные - спорить хладнокровно...
Есть правые всегда, во всём;
И те, кто знают всё на свете;
Есть те, кто строят - бизнес... дом;
И те, кто добрые, как дети...
А я? А что умею я?
И что даровано мне свыше?
В чём сила тайная моя?
Быть может в том, что сердцем слышу
Я шёпот трав и облаков,
И разговор дождя мне ясен,
Жужжанье пчелок и жучков,
И то, что пел берёзе ясень?
Я это всё распознаю
Каким-то чувством неизвестным...
В стихах об этом говорю,
Но языком неинтересным -
Иначе полюбили б все
Мои рассказы неприменно -
Когда б могла во всей красе
Я передать, что драгоценно
Для сердца, взгляда моего...
Но мне вот кажется порою,
Что не умею ничего
Раскрыть я письменной строкою:
Банален, скучен мой язык,
Душе он вовсе не подвластен;
Он говорит лишь, что привык,
И к Тайнам Слова не причастен;
И все мои стихи бледны,
В сравненьи с тем, что сердце знает...
И все метафоры - бедны,
И слов для чувств мне не хватает...
Поэзия - моя стезя, -
В ней немощность моя и сила.
Мой дар...Моя епитимья.
Она меня навек пленила.
Сопротивляюсь ей порой,
Расстаться навсегда пытаюсь,
Пытаюсь быть глухой, немой,
Но снова к рифмам возвращаюсь.
Слова дождём во мне стучат -
Из сердца строчками стекая..
И слов нежданных листопад,
Или всклокоченная стая,
Поспешно заполняет лист,
Что был недавно бел и чист,
И гол и пуст,
И страшно скучен,
А стал вдруг как весенний куст -
С листвою строчек неразлучен.
________________
Автор: Ксения Осенняя. 24 июля 2023 г.