Просыпаешься утром. В заспанный выйдя двор,
Ощущаешь по телу мурашками запах утра.
Небо хочется выпить большими глотками. И хор
Белых пташек уже оглашает двор праздничной сутрой.
Небо смотрит в ответ. У него голубые глаза.
Небо чувствует боль, оттого вы с ним будто родные.
Я смотрю в облака. Мне так много хотелось сказать...
Но молчу, лишь сильнее укутываясь в выходные.
Запах утра особый. Ещё не запачканный днем.
Утром верится в счастье и дышится легче как будто.
Небо хочется выпить, разбавив весенним дождём.
Запах утра походит на фразу: "тебя не забуду".
Распластавшись под небом, я князем Андреем лежу,
Размышляя о жизни и смерти, о бренности тела.
Облака проплывают и вяжутся в нежный ажур,
Что на вкус ощущается как поцелуй под омелой.
Запах утра особый. В нём нет безнадежности дней.
Будто кто-то опрыскал надеждой пустые кварталы.
Догорает луна в бледной дымке седых февралей,
Разливая рассвет по хрустальным небесным бокалам.
25.02.2024