По оттепели дождь шуршал по крыше,
ревел и кобелем урчал, казалось,
ветер, щипец которому натерли, чтоб чихал.
Тот рад и возмущен одновременно.
Проснувшись, долго не спалось,
на этаже втором всё по-особенному слышно.
В те восемь лет, что пролетели в миг
с момента, что писались эти строки,
дом этот стал моим, мой - там, где я.
Компрессия времен пружиной сжатой
то будущее истерзала в клочья,
что предали все мы, сменяв молчанье
на мир без света и надежд,
лишь только вера, как истина,
открылась в бездне страха, отчаянья
и безысходной жути,
непоправимее всего – беспрецедентность.
К ней не готовы, ею будем биты.
(19.02.24)
Всё что осталось нам, вся эта суета,
что жизнью называется случайно,
чем дорожим, на деле так не важно,
пред точкой выхода, а он не за горами.
Страшней всего уйти не пригодившись
ни для чего, что будущим бы стало,
не стать хоть каплей эликсира жизни,
что сделало когда-то человеком тебя,
к чему иначе весь этот тюнинг в зоопарке.
(25.02.24)