Под зонтиком по улице гулять.
Там в темных лужах скачут по водице
Круги. В них отразились окна, птицы,
Берёзы, ярко желтые опять.
Все атрибуты снова тут, как тут.
Всё в сборе и меня, лишь только, ждут.
Проспект шумит, промокнув впопыхах.
У дождика прошу угомониться,
Ведь я, вот-вот, и встречу ту девицу,
Которую упоминал в стихах.
Что ж, исчезает дождь, как хмурый сон.
Сегодня благосклонен небосклон.
Она ещё настаивала вина,
Я ветки обмороженные стриг.
Уже здороваюсь – «Тебе привет, Рябина» !
Она в ответ кивнет – «Привет, старик».
И не иначе, а «старик». Вот так….
Не обижаюсь. Ерунда, пустяк.
Гляди ка, вон мальчишка лет пяти
Подбросил в синеву, в пустую высь
Охапку листьев. Краше не найти.
И падает листва, кружась «на бис»!
Конечно, он совсем, совсем другой.
Он с мамой, я небритый и седой.
Я подбираю старые слова.
Синь, облака, остаток лучших лет,
Осенний день, кленовая листва…
Я так же поступаю, разве нет,
Когда хочу, хоть снова дождик льёт,
Стихотворенье снарядить в полёт.
Ему и мне с утра и до утра
Дозволено о прочем позабыть…
Важней всего наивная игра.
Мы так похожи – нас не отличить
В громадном городе усталом, глуховатом,
Забывшем главное, опять спеша куда-то.