Мы рождены на скопищах могил,
Чтобы вскопать их или перемножить.
У нас ещё, пока хватает сил,
Раз нас заткнуть, никто уже не может!
И пьем мы синий сок из серых туч,
И "гнорим" все великие проблемы.
И всякий свой невыходящий луч
Мы колем взад, как не находим вены!
И, перебрав весь пантеон Богов,
Всяк возомнил себя, почти что Богом!
Но Богом быть, увы никто не смог
Среди красивого, но смертного народа!