Моя душа, как уголек во тьме,
Бредет тропинкою в полях чуть видной,
Не жалуясь о проклятой судьбе,
Пока не видно света, ей обидно,
И как же мне писать с душой такой?
С тоской ли, иль в бреду моленья?
Нет, нет. Я ей дарю покой,
А для стихов включу воображенье,
Мучений ей хватает без стихов,
И боли ей вполне еще хватает,
Нет у нее прекрасных, ярких слов,
Любви и счастья уж давно не знает,
Пишу я разумом свои стихи теперь,
Я не хочу напрасно мучить душу,
Прикрою я легонько эту дверь,
Уж лучше душу ты свою послушай...