Взгромоздилась ворона на куцую ветку,
Оглядела пожухлый ноябрьский край,
За пригорком укрывшийся блёклый сарай,
И к мишени стрелу долетевшую метко.
У пенька раскидали немые поленья:
Кто же выйдет из дерева с лёгкой руки?
Колобок, что родился из грязной муки,
Для народа, как Солнце, остался заметным.
Непонятно, где холм — где вершина владыки:
Всё — не то, что бросается в простенький глаз.
Где обман? Где ловушка? Где добрый указ?
Не укрылись под пением грозные рыки?
А ворона сидит — сыра в клюве довольно:
Ей не нужно расклёвывать зёрна чудес.
Пусть гудит забияка — лесной Куролес,
Пусть стреляют с небес мириадами молний.