Февраль никто не любит почему-то. А что любить? Зима уже не та. День больше на какие-то минуты, но по утрам всё та же темнота. Снег надоел: уже нечист, изгажен; то потечёт, то снова намело… Меж серых городских пятиэтажек февраль своё рассыпал барахло: заплёванные старые окурки, дерьмо собак, бумажки всех сортов, облезлый труп давно пропавшей Мурки, бомжацкое из мусорки пальто…
В перечисленье этом нет морали. Февральский путь обыден и уныл – и даже я им вдохновлюсь едва ли: он не настолько разжигает пыл. До гастронома – и скорей обратно: на грязь смотреть удобней из окна. Другое дело май! Душе приятно. А в феврале, простите – ни хрена.