Для меня,
Талант поэта.
Это то ещё
Проклятье.
Вроде мыслишь
Здраво,
А на самом деле
О листе бумаги.
Рифма в голову идёт,
И не выйдет никогда.
Что же происходит?
Я от стихов,
Схожу с ума....
Каждый день,
По три стиха
Пишу я.
И писать,
Не закончу никогда.
Это точно,
К чертям иду
Лишь я.