***
Почудилось, что певчий дрозд...
Конечно, я ошибся... Что вы?..
Ещё ручьи во льду корост.
Ещё так прочны мглы оковы.
...Он прокрадётся невпопад
в дыму вечернего шафрана.
Охрип в мороз и сам не рад,
что тронул горлышко так рано.
На ветке сломанной лежит
в снегу. Совсем не певчий гений.
И сердце зябкое дрожит
от облака прикосновений.
Он с толку сбит. Он сбит с пути.
И хрип его — не пенье. ...Слёзы.
...Но если вестник — возвести,
а там хоть умирай в морозы.