Календарь,как осень,лист срывает.
Годы мчатся,словно листопад.
Дни пестрят,куда-то улетают...
И только память возвращает нас назад...
Один твой "день" кружился в ритме
вальса,
Какой-то просто по ветру летел,
А помнишь тот,что нам в стекло стучался?...
Другой же мокрый на кусту висел.
А память помнит и о прошлом пишет
На киноленте,в прозе и стихах...
День улетел и кто-нибудь услышит,
Как он красиво лёг в твоих строках.