На лавочке, беззубая старушка,
Досиживает, свой короткий век,
Откуковала, годы ей кукушка,
Что видел этот скромный человек?
Покрыт весь лик, глубокими морщинами,
Лицо имеет бледно-серый цвет,
И редкий волос, с блеклыми седИнами,
И старый, синий плащ на ней надет.
Худые руки - труженика жизни,
ВиднА сквозь кожу, крупно, сетка вен,
Костлявостью своею живописны,
Костистых рук, немыслимый рентген.
Но взор её, меня - сразил досадой,
В глазах нет блеска радости, любви,
Безжизненны, с холодною невзгодой,
Предсмертным - взгляд сей этот, назови.
В них видится пустая отрешённость,
Направлен взор в глухую глубину,
И времени, мгновенья, протяжённость,
И взгляд проникся, в мёртвых тишину.
А было время, на коньках носилась,
И Сталина портрет в руках несла,
В уборочную, допоздна трудилась,
Немало сил в страну свою внесла.
Детишек воспитала, отучила,
И с мужем дАла им дорогу в жизнь,
И базой овощной руководила,
И рьяно ненавидела фашизм.
На пенсию пошла - учила внука,
Супруга схоронила, как могла,
И в жизни не была угрюмой букой,
За труд медалей - не приобрела.
Два месяца прошло, как я писал,
Старушку эту - Бог к себе прибрал.