"Спасибо" не было у нас в заводе –
ручью "спастбочки" не говорят.
Ты жил в одном. а я – в друглм сугробе,
у каждого – свой ад
по дантовской, а то – Шекспира моде.
Природа?
Даже тут – не равновесье:
ты зришь с небес,
а я к стволу приник,
ты хочешь вырвать "гоешный мой язык.
Ты целишь в гениальеость,
в перекрестье.
Пронизывает дрожь – гагары крик
заставит шепотом ответить:"Здесь я…"
Теснимся мы в осях координат,
и рамы нам столяр строгает строго.
Жизнь по сравненью с творчеством убога.
Ты – мне,
а я тебе, увы, - не брат –
лиьературный подвиг осьминога:
овосьмиручем стерегущий клад,
завещанный от Гога и Магога:
впостольский с тыоей палитры взгляд.
27.2.24