Пейзаж, как чеканка по меди,
Сияет красой заповедной
И, как панорама из злата,
Листвой драгоценной богато
И даже, пожалуй, беспечно
Сорит и сорит безупречно
На землю с травой пожелтелой,
От холода заиндевелой,
Но только не слышится звона
В агонии этой бездонной,
Где даже и солнце, как медь,
Не может сияньем согреть
Ни лес, с его запахом прели,
Ни даль с пустотой оробелой,
С её перспективой воздушной,
Которую крона послушно
Доводит до зрителя мило
И даже с горячечным пылом,
Фильтруя всю синь вековечную
С усердьем почти безупречным.