На выходном слегка замедлит скорый.
Смахнёт с перрона чемоданов споры.
Порхнёт огнями горизонта бязь,
сердцебиенье утвердит разлуки связь
и глади рельс, холодных как глаза.
Ты только что всего им не сказал -
позволил стать обычными, земными,
недоумёнными. Губам сухими.
Что из того, что и в твоих печаль?
Что из того, что и себя не жаль?
Гони свой пульс по лабиринтам парка -
не так с ним там как коридором жарко.
Не гулко так, как гулко во дворе,
с флажками окон, будто ты в норе –
и выход в том, которое теряешь.
Шагаешь. Уменьшаешься. Сжимаешь,
растерзанную пачку сигарет.
Закат сместился. Он теперь рассвет.
И дни просты, и коротки, и споры,
как поезда - всё знанье, о которых -
что добрых дефицит у них примет.
Ну, разве красный выходного свет.