Ручка пишет
По листку.
Это я сейчас пишу,
Стихи пишу.
Но недолго
Муза для меня,
На листе
Играла.
Вдруг она вскочила
И сказала:
Это невозможно,
Невыносимо!!!
Так громко
Она это
Взяла и
Прокричала.
Что ручку выронил
Когда писал я.
И ручка тут же
Мне от боли рассказала;
Товарищ-господин!!!
Мне хватало так то
И множество ударов
И большущих ссадин.
Будьте аккуратнее,
Я вас прошу.
Я не вечна,
Это вам скажу.
И тут полес
Листок:
А я вот,
Лижу.
И мне,
Ещё
Как
Хорошо.
Мне не плохо,
И не тяжело.
Мне легко,
Легко !!!
Муза тут же :
И как же ты?!
Пишешь до сих пор
Свои стихи ?!!
Ты так не запомнил,
Куда нужны твои стихи?!!
Они же ведь,
Никому нисколько не нужны!!!
Дайка почитаю,
Что ты пишешь?!!
Это не добрые стихи,
А очень грустные одни!!!
Ты не можешь
Писать добрые?!
Ну или хотя бы,
Весёлые стихи?!
Что ж всё время грустные
Да грустные стихи?!
Напиши ты хоть про счастье,
Или же не можешь ты?!
А я.
Сидел,
Сидел,
Сидел.
Тихо внутрь
Плакал.
И слёзы
Руками закрывал:
( Сквозь
Слёзы,
И румяное
Лицо )
Я как-то
Сам хотел ответить,
Но тут же
Замолчал.
Ручку с пола
Молча я поднял.
На листок её
Убрал.
Слёзы вытер,
И лишь тогда.
Тогда я лишь
Сказал:
Я я,
Стихи писал.
Я счастье в жизни
Ни разу не видал.
А радость,
Что же радость.
Она ушла,
Вот и гадость.
Остались только;
Грусть, тоска,
Ложь да
Скупость.
Я не могу писать
О счастье,
Или о
Любви.
Когда в мире этом,
Счастье-деньги.
А радость лишь
Фальшивые друзья.
Ну не могу,
Не могу писать
Такое, лишь
Только я.
На другое промолчал,
Я ни слова не сказал.
Тихо взял я ручку,
И листок я исчеркал.
И лишь
Потом,
Я тихо
Прошептал:
Простите меня,
Мадам-ручка.
И Вы, листок,
Белая рукавичка.