Лишь в одной своей жизни
Много любви я повидал.
Но одного я не увидел,
Одного я не понимал.
Где же я,
Вторую
Половинку
Не видел,
Не узнал?
И вот опять,
И вот же снова.
Как из под земли,
Пришла ко мне,
Та муза.
Долго она,
Перед о мной стояла.
В глаза мои смотрела,
Иногда улыбку
На лицо же надевала.
И вот она,
Тяжко всё вздыхая,
На меня взглянула.
Да с таким лицом,
Будто умирая.
И тяжко также
Дышать же продолжая.
Она сказала мне:
Ты пиши стихи свои.
Всё равно,
Никто и никогда.
Их при твоей же жизни,
Никогда не прочитает.
А тебя то самого,
Читатель забывает.
И стихи твои,
Миру не нужны.
Вот великие примеры;
Писал Есенин о стране,
И о заброшенной любви.
Маяковский об одной
Лишь своей женщине,
А зовут ту,
Женщину.
Лили Брик.
Лермонтов о мире
И о чувствах человека.
А в любви он,
Не нуждался,
Вот и на дуэли.
Вроде бы второй по счёту?
Он же пулю получил.
И под горой Машук
Он же
И скончался.
Пушкин о жене
Своей писал.
И когда её Дантэс
В письмах взял
И осквернял.
Её любимый муж
То Пушкин.
С Дантэсом
В той дуэли,
Взял и отстоял.
А ты,
Что же сделал ты !
Ты человека ни разу
В жизни своей
Не любил.
И при этом всём
Раскладе.
Ты девушку ни разу,
Как любимый парень
Не видел, и не увидел.
Так найди же ту,
Что любить ты будешь
Как свою сестру Родную.
Как свою любовь,
Совсем одну.
А я всё это слушал,
В окно смотрел я стоя.
И не стерпел я,
Крикнул громко
Перебив её я:
Сердце у меня
Сплошной же камень,
А чувства в лёд я бросил.
А было это всё
Давно, и без всяких правил.
Да я и не отрицаю,
Любовь я не навижу.
Любовь в себе самом
Сильно презираю.
И пусть же будет так,
Что меня забудут.
А Великие поэты
Будут жить в своих стихах,
Это вам я обещаю.
Их ещё через сто лет,
Будут читать, изучать.
А стихи их будут учить,
И, возможно, наверно.
Их не станут забывать.
А если забудут меня,
То это им решать.
Стихи мои останутся,
А кто из предков и захочет,
Может взять их, почитать.
Главное другое,
Если до тебя,
Муза ты моя.
Так и не до шло
То что я хотел сказать.
То я отвечу тебе кратко,
Я могу любить.
Но будит это лишь тогда,
Когда полюбят
Самого меня.
И не за деньги,
Или же за внешность.
А за чувства
Пока что молодые,
И любить тогда я стану,
Как тебе то нужно,
Не за деньги,
Не за внешность.
Не бойся,
Нету никакой той ревности.
Просто я стихи пишу
О такой любви,
Что мало чувств.
И какая к чёрту ревность.
Муза, уходи.
Прошу тебя я,
От всего свего
Доброго сердца.
Сердце разбито,
И нету больше сил моих.
Сшивать осколки
Того, что в камень
От времени превратилось.