_________________________________
Я прорастаю из стихов,
из света, сути неизбежной,
из крика птиц, метели снежной,
из страсти вечной и грехов...
Куда-то всё бегу, бегу,
ищу того, чего нет боле...
Пишу я веткой на снегу,
а мне писать ещё доколе?
А мне не быть, не быть в раю,
не целовать сухие губы...
А мне б шепнуть ещё:"Люблю..."
и задержаться на краю...
********