Стихи писать,
Не фунт изюма слопать,
Попробуй тему без труда найти,
Все про любовь поэты исписали,
И про природу все слова нашли.
Про веру и отечество ленивый,
Где только не писал и не сказал.
Сижу, смотрю на белый лист экрана,
Сегодня ничего не описал.
Хотя возможно, что-то шевельнется
И чья-то мысль, что послана извне,
В моем мозгу сюжетом разживется,
И разродятся образы во мне.
Вдруг вспомнил детство.
Хруст французской булки.
Французской булки?
В детстве не моем.
Был черный хлеб,
Вот это точно помню.
Французских булок?
Точно не мое!
Мысль отогнал.
Залетную, чужую.
И дальше пялюсь снова на экран.
Сегодня не свезло.
Возможно завтра,
Я что-то напишу про милых дам.
Про дам, не дам.
Сомнительное слово.
Ну ладно, завтра, что-то напишу,
А то меня уводит в словоблудие,
Так до добра сегодня не дойду!