Я не могу писать, когда я злой!
Я пробовал не раз, но стих не пишется -
Как будто мыслей плодородный слой
Смывается в канаву мутной жижицей.
Ростки идей и корни нужных слов
Теряются бесследно в грязном омуте,
И слог мой беден, и сюжет не нов,
И образы - как воздух в пыльной комнате.
А если не пишу - я не живу,
Возможно, это бред, но я так чувствую:
Хожу во сне, дышу не наяву,
Смеюсь без звука, пищу ем безвкусную,
Наощупь вижу, пальцами скользя
По очень близкой к прошлому поверхности,
И дальше завтра заглянуть нельзя,
И глубже мести ось мечты не вертится.
Я ненавижу этот мелкий гнев -
Разросшийся сорняк тлетворной слабости,
Который, все приличия презрев,
Опутывает душу мне без жалости!
Я ничего не в силах изменить,
Я признаю бессмысленность сражения
С огромным миром, что не хочет быть
Покорным ^ моему ^ воображению.
Весь мир живёт без спроса моего,
А я в бессильной злобе обесточен весь -
Одни опять хоронят не того,
Другие вновь рождают озабоченность, -
Война и смерть - зловещая страда!
Но предоставленной мне Богом властью выбора
Я буду сеять нынче и всегда
На месте том, где мысли ярость вымыла,
Свои надежды стать чуть-чуть добрей,
Чтоб, воскресая, строчками отпраздновать
Любовь земли, царицу всех полей,
Источник рифм и жизни в целом, -
правда ведь?!