С отцом тяжело мне спорить,
Но уже в привычку вошло,
Мы как с разных сторон забора
Всё твердим и твердим одно.
Что с моей стороны он белый,
А отец говорит, что нет,
Что мой взгляд ещё незрелый.
И покрашен в другой он цвет.
Так всё реже и реже к забору
Мы подходим поговорить,
Но всё сводится к этому спору,
Не должно так, по-моему, быть.
И нам нужно прийти к компромиссу,
Попытаться конценсус найти,
Предрассудков сдёрнуть завесу
И забор, наконец, обойти.
Посмотреть, как видит мой папа,
А ему - то, что вижу я.
И наверно на этом этапе
Мы поймём, что спорили зря.
Весь забор окажется белый,
Больше спорить причины нет.
И скорей всего папа первый
Скажет, что виноват во всём свет,
Но а я, как всегда недовольно,
Возражу что-нибудь в разрез.
Рассмеёмся мы одновременно
И обнимемся с ним наконец.