Тоже мне новость: у этих историй один исход.
Летать высоко - по-взрослому падать: такой расклад.
Ты тронул меня. И тут же часы пропустили ход.
А сердце, как будто, аж пару биений подряд.
Ты тронул меня. Лишь самый кончик задел души,
так, невзначай, как в сумерках на пол спадает шелк -
и все хорошо, и, вроде, действительно, можно жить!
(Ты непреклонен в своем отрешенном «Все хорошо»)
Доброе утро! Добро пожаловать к нам на ринг!
Дышите? Стало быть, нужен крепче удар под дых.
Если подумать, так вдохновилось немало книг,
Пепел вальсирует нехотя в точках и запятых.
Эти метафоры, что называется, «сущий секс»!
Волк на луну завыл, а послышалось, что Весна
в ветках запуталась, и в отчаянии треплет лес,
чтоб тот отпустил ее, наконец! И не отпускал!
Чтоб, отмахнувшись от нежности мягких зеленых лап,
хлынуть ручьями в овраги, наружу из берегов,
словно желая в забвение впасть. Потому что, как
Землю расслышать, млея под ласками облаков!?
Как не забыться? Подобных историй исход один:
если уж выросли крылья - значит, по ветру в путь.
И совершенно неважно, что будет там, впереди:
только б над лесом еще бы хоть раз уснуть…
km
28/2/24