Будет август, и свалится небо вниз.
Ночь расплавит гудрон перед сном в котле,
чёрным цветом закрасит дневной эскиз,
звезды-буквы рассыпятся по земле.
Так бери и читай, как растёт трава,
и о чём в тишине шелестит ольха,
что трещат на своём языке дрова,
как вкусна на костре у реки уха.
И ломая законы любых наук,
и круша равнодушия толстый лёд,
ранним утром из россыпи звёздных букв
в наших душах поэзия прорастёт.