Когда осколки голоса чужого
И эхо мыслей из иных умов
Не обретут в тебе покой и кров...
Лишь после станешь целостным и новым.
Мир сбросит ложь, как моросящий дождь,
Межу просушит между полем жита
И пустошью, что сорняком забита,
И ты по глине босиком пройдёшь
К воде ключей, что бьют из-под земли
Серебряной, священною струёю.
У этих мест всегда напротив двое -
Бог в небесах и человек вдали.
А между ними - мира полотно
Полощется вздымающейся зыбью,
И щедрая рука всё время сыплет
Событий, судеб жёлтое пшено.
А человеку - только прожевать
Извечной манны призрачную мякоть,
Признав, что все мы здесь - по крови братья,
А терпеливая Земля - родная мать...