Погода так себе – февраль с утра.
Весна — немым безликим эмбрионом.
Как ятаган кривой луна остра,
неделя и распустится пионом.
Зима самоубийством так проста:
двадцать девятое, четверг...Преддверье...
Звон капель словно чистых нот с листа,
прислушаешься и Шопену веришь.
Февраль пока на грани воровства,
дворы прощально обнимает ложью.
Но где-то знаком светлым божества
проклюнулся подснежник с лёгкой дрожью.
Он и подпишет приговор-вердикт.
Февраль напрасно с жадностью целует.
Настроен на весенний гон инстинкт.
Март на пороге, он и окольцует.
Взрывоопасен ожиданьем мозг,
смущенный воркованьем голубей. И
медовый тёплый солнца желтый воск
зовёт сменить меха на галабею...