Не подобает мне, поэту, быть послушным –
Мы словом дерзкие, и слово в нас кипит.
Стреляем словом, как из арбалета лучник,
И достигаем цели, и хотим мы жить!... –
Нет, не хотим! Важней до сердца достучаться,
Хоть и боимся, что неправильно поймут.
Бывает, нас грызет депрессия так часто,
От осознания, какая в мире муть
Творится нынче, а творится – не дай Боже!
Уже не знаю, лучше бодрствовать, иль спать,
Коль пробуждение ранит до костей, до дрожи,
И вырывает прочь из Матрицы опять,
Тепла которая; ведет незримо в бездну?
И получилось, что поэт – как террорист.
Я не хочу, не для того рожден, чтоб лестным
Казаться людям – как велик же этот риск!
Меня убьют. Неблагодарно. Злые власти.
А, коли новые придут, так тож убьют;
Инакомыслу сердце разорвут на части,
И мою память, как свидетеля, сожгут.
февраль 2024