Рука безвольна и перо
Уже не ждёт её приказа.
Невинной кажется бумага,
Когда не знает власти слов.
Вот так во мне без суеты
И похоти пирует скука,
Наверно сорок третьи сутки
Неведом мне безволья стыд,
Безвременья трясина ждёт,
Прикрыв болотной тиной омут,
Когда мечты мои утонут,
Что б опустить безволья гнёт.
И не осталось бы во мне
Воспоминаний о прекрасной
Поре, где я писала сказки,
И я сама звала бы смерть.
Вот так, всё чувствуя, всё зная,
Себя я подло предаю
Гниению, не видя путь,
Которым выжить бы могла я,
Безумством превзойдя судьбу.