Каждый следующий день
подгоняет предыдущий,
что походкою бредущей
канет в сумрачную тень...
Так бывает в феврале -
на душе ни так, ни эдак,
сон без радостных расцветок,
соль на жизненном весле...
Беды в стиснутой руке,
меж рассветом и закатом
тени прошлого парадом
тают в памяти-реке...
Но кончается февраль,
солнце тут как тут сквозь тучи.
Что ещё бывает круче,
чем синеющая даль?..
Засияет март лучом,
путь весне проложит споро,
всё наладится, и скоро,
будет скоро всё путём...